Bras ouverts et mœurs légères déviant du séjours 911, le bris des songes contre l'asphalte de la 117 ne laissait plus aucun doute, le jaune et les passages piétons piétineraient désormais jusqu'à plus soif mes flasques envies.
Je ne me maquille plus que lors des accouchements.
Freyja loin des bouches fièvres se porte en écho utérin le froid, l'automne capture éphédrine mes sales envies. Regarder à travers la moitié des guerriers morts; Je ne perds pas le verbe, je ne fais que le serrer tout contre moi. Et me perdre, un peu, séquences après séquences, jusqu'à l'évanouissement.
Je ne sens plus mes mots comme avant. Ils sont légions prisonniers de mes cris. Ils sont pâmoisons salopés entre mes cris de pinceaux, rouge, bleu, violent, crachant sur la toile, mes doutes et mes amours imaginaires, les fentes puis m'habiller de blanc napalm.
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