La mince ligne blanche de la 117 m'appelle,
Comme un 911 acoustique les nuits de pleine lune
J'programme des chassés-croisés de part les fenêtres
et le jour où j'ose regarder;
sous des allures pop vintage, un ministère de la vérité
transformant les vagues échos des apôtres en gribouillis
pauvres et refréner cette rage des profondeurs maritimes.
Avec ma robe de petits voiliers
Partir loin du rivage, pourfendre la mer, vestale létalité
rouge du reste des ventres ouverts.
J'aurais aimé plus de respect du passé décomposé.
Les gardiens des temples sont friands de phobiques.
Les souris dansent et on s'en balance.
Soeur Cyprine
ManonPepinArt
2017
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